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Valcheta.- \u00a0La poes\u00eda siempre fue mi compa\u00f1era m\u00e1s fiel. Desde peque\u00f1o ella me buscaba con paciencia y seducci\u00f3n. En la escuela primaria me miraba desde los textos escolares, se asomaba a mi banco para sentarse a mi lado, hurgaba en mi cuaderno. Todo lo invad\u00eda. Yo mucho no entend\u00eda esa persistencia hasta que despu\u00e9s de muchos a\u00f1os de embon\u00eda, de leerla y escribirla, me di cuenta que la poes\u00eda no hay que entenderla sino gustarla.<\/p>\n
Ella estaba en cualquier lado y a cualquier hora: en la mesa familiar, a la vuelta de la esquina, en la pelota de goma, en los ojos de alguna compa\u00f1era de grado, en el guardapolvo blanco, en la pluma cucharita, en el tintero azul.<\/p>\n
Estaba en los crep\u00fasculos de la calle Belgrano del barrio La Falda de Bah\u00eda Blanca, en la magia del cielo estrellado, en el libro de lectura \u201cGirasoles\u201d, en las l\u00e1minas de la revista \u201cLa Chacra\u201d que compraba mi padre y hasta en el delantal que usaba mi madre. Ten\u00eda el sonido de su m\u00e1quina de coser, el color de los gruesos sifones de vidrio, en el vino clarete de los almuerzos, el aroma del pan y en el gusto de las meriendas a media tarde.<\/p>\n
La poes\u00eda de puro atrevida meti\u00f3 su cuchara en mi vida. Se me peg\u00f3 como una estampilla. Me acos\u00f3 con su idilio, me desvel\u00f3 en las noches, me visti\u00f3 despacio con su ropaje porque yo tambi\u00e9n estaba apurado y las palabras me brotaban \u201ccomo agua de manantial\u201d.<\/p>\n
Hubo desde mis primeros a\u00f1os una simbiosis perfecta con ella. \u00c9ramos dos en la vida, desposados para siempre. En el colectivo, en la calle, en el cine, en el trabajo, en la cama entre las s\u00e1banas, en el mar, en la ducha, en el enjambre abejas, en las hojas del oto\u00f1o, en el vuelo de los p\u00e1jaros, en la copa de los \u00e1rboles, en el sol, en la luna, en todo lo celeste y terrestre \u00edbamos, ella y yo, tomados de la mano.<\/p>\n
La poes\u00eda como un hu\u00e9sped invisible se meti\u00f3 de lleno en mi vida y no me dio tiempo a nada. Derrib\u00f3 todas las puertas, abri\u00f3 todas las esclusas. Entr\u00f3 con todo se\u00f1or\u00edo con los grandes poetas universales y en cada lectura sal\u00eda alborozada como una princesa medieval, con carroza y todo.<\/p>\n
Me acompa\u00f1\u00f3 con los cantares de gesta, con el mester de clerec\u00eda, con los viejos romances, con los sonetos, con las redondillas, con cuanta forma l\u00edrica existe.<\/p>\n
Y lo m\u00e1s importante, ella, la poes\u00eda, me abri\u00f3 las puertas de la amistad, del amor, de la belleza y de la justicia.<\/p>\n
Yo no la puedo definir ni explicarla. Tampoco la puedo racionalizar porque la poes\u00eda se siente y se palpa con el coraz\u00f3n, con la sangre, con la vida. No es libresca a pesar que est\u00e1 en los libros y no hay recipiente que la contenga ni var\u00f3n o mujer que la domestique. Ella es as\u00ed: insumisa, veleidosa, impredecible.<\/p>\n
Ella siempre estar\u00e1, como dijo B\u00e9cquer. Al alcance la mano. Para deleitarnos, para encender una luz en nuestro estado de \u00e1nimo. Porque es necesaria, imprescindible.<\/p>\n
La poes\u00eda se puede leer muchas veces, se puede memorizar. La poes\u00eda nunca pasa de moda. Es una dama con aroma a camelias, un estanque con nen\u00fafares, un agua que discurre entre las piedras, un canto rodado suave y leve, una caracola en el o\u00eddo.<\/p>\n
Pero tambi\u00e9n a veces se pone seria y dice razones inconvenientes, incomoda, perturba, no deja dormir, interroga, molesta la conciencia.<\/p>\n
\u00bfPodemos los poetas dejar de escribir poes\u00eda? No, nunca jam\u00e1s. Est\u00e1 en el umbral de nuestra puerta, tocando las aldabas, disparando sus arcabuces, sonando en los atabales. Inquiet\u00e1ndonos como la picadura de un t\u00e1bano. Y aunque la qui\u00e9ranos dejar ella no nos dejar\u00e1 nunca. Y un ej\u00e9rcito de musas caminar\u00e1 por nuestras venas hasta que el brazo obedezca y el c\u00e1lamo d\u00f3cil se doblegue ante su luminoso mandato. Y as\u00ed el poema, otra vez, como siempre desde el principio de los tiempos estar\u00e1 hecho. Y la poes\u00eda habr\u00e1 nacido.<\/p>\n
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